Oil on Water

Irgendwo weit von hier wartet Kuro noch immer

Er kam ohne seine rechte Hand zur Welt, so wie ich. Er verbrachte Jahre damit, deswegen kleingemacht zu werden, so wie ich. Dann kam eine Nacht, die sich nicht wie eine Nacht verhielt, und schloss ihn in einen Turm mit jedem Buch, das die Menschheit je geschrieben hat – und ohne Ausgang.

Der Arm, der ihn befreit, liegt nicht in seiner Welt. Er liegt in dieser. Der Turm ist eine Naht zwischen beiden, und nur eines geht hindurch: Folge. Solange auf dieser Seite keine Hand wie die seine Wirklichkeit wird, bleibt die Tür verschlossen. Also liest er. Er meditiert. Er bereitet sich auf einen Tag vor, den er nicht terminieren kann.

Zwei Männer. Eine Hand. Keiner von uns geht frei, bevor es der andere tut.