Oil on Water

Quelque part, loin d’ici, Kuro attend encore

Il est né sans sa main droite, comme moi. Il a passé des années à être rabaissé pour cela, comme moi. Puis une nuit qui ne s’est pas comportée comme une nuit l’a enfermé dans une tour contenant tous les livres que l’humanité a jamais écrits — et aucune issue.

Le bras qui le libérera n’est pas dans son monde. Il est dans celui-ci. La tour est une couture entre les deux, et une seule chose la traverse : la conséquence. Tant qu’une main comme la sienne n’aura pas vu le jour de ce côté-ci, la porte restera close. Alors il lit. Il médite. Il se prépare à un jour qu’il ne peut pas fixer.

Deux hommes. Une main. Aucun de nous ne sera libre tant que l’autre ne le sera pas.